Salento

Dicas para viagens em Puglia:

- Só e somente se fala italiano (é tentar aquela língua inventada misturando todas as línguas latinas)

- Está mais distante do resto do mundo que a geografia indica, ser portuguesa pareceu-me exótico.

- Nas cidades, se o lugar de estacionamento está livre, é porque há um motivo.
- É bom perguntar, toda a gente tem um amigo que faz qualquer coisa que precisas, ou que está disposta a ajudar, ou sabe onde é que se come bem. Os mapas não são tudo.

Salento. Sol, sal, vento, lento. Daqui conhecia-lhe a tarantella, dançada e gritada até à madrugada, numa noite em Celorico da Beira. O resto era imaginação, aquele fascínio de chegar ao fim. O fim de Itália, o fim da terra, os fins do mundo que coleciono. Finisterre envolta em nevoeiro, Sagres e as sua escarpada garganta, cortante como o mar negro. o fim da Albânia, depois das montanhas, que guarda o melhor segredo para os aventureiros. Lugares mágicos onde as últimas rochas enfrentam as primeiras ondas. Nomes místicos e murmurantes, desertos de pó, estradas vazias e horizontes, a essência singular de um lugar que já não nos pertence, que é dos monstros, dos deuses, dos heróis.

E assim seria chegar ao local que imaginei encontrar habitado por grandes homens cantantes de túnica branca e pandeiretas, e nele encontrar uma singela capela coberta de maresia e conchas. Um farol solitário, uma cascata monumentalle, artificial celebração deste ponto, tentativa de conceder ao local o dramatismo inexistente, passando ela a carregar um dramatismo decadente, o de estar fora funcionamento a expor as suas pedras escurecidas, os seus buracos e tubagens.

Mas de Salento, e de Apúlia, afinal, provámos algo diferente do que antes esperei. Do que o tempo e as surpresas permitiram, ficam as ruas murmurantes de Bari com as suas portas-cortina, que separam, ou deixam de separar a vida de dentro da vida de fora. Ficam cartões postal de furgonetas e lambretas conduzidas de mil maneiras por homens de fato nos olivais, ficam os pombos de Torre dell'orso, que um dia se abriu finalmente em azul como o sol, ficam os pombos promovidos a ave marinha, promovidos a gaivota, a viver nos penhascos, a voar sobre o mar, a nidificar nos rochedos, pequenas grutas nos rochedos, como as grandes que vimos antes na magnífica Matera, onde viviam pessoas desta vez, homens vivendo como animais, animais vivendo com os homens, todos promovidos a seres do mar, os voos picados das andorinhas ameaçando embater o asfalto, sempre a brincar com os medos, ficam os vilarejos mais ou menos intactos, os buracos das estradas e dos passeios, as giestas que crescem livres, o cheiro a jasmim, e finalmente, a placidez de segunda-feira de Conversamo com orquestras e velhos debaixo de árvores centenárias.

Mas partimos. 

Sabendo que de Salento só provámos a pequena parte, porque aqui, para conhecer é preciso perguntar às pessoas e mudar os olhos, é preciso o tempo e o vagar dos velhos que se sentam olhando os pomares, e nós chegámos com os dias apressados da cidade.

Mas, se um dia sentir saudades de Salento, do perfil de seus pinheiros mansos, das suas vilas históricas, das suas estradas delgadas entre as oliveiras, dos campos amarelos estalando ao sol, de todas as casas viradas para ao mar, sei que não tardarei a encontrar igual conforto em cada recanto de Portugal.

Ao som de: Officina Zoe Pizzicarealla

Junho

No fundo dos prantos

Debaixo dos mantos

Lisboa chama-me de voz mansinha

Com patas de gato

Do sol e do mato

Lisboa vem, feita andorinha

Eu quero morrer nas tuas sombras, Lisboa

São sombras quentes de pinheiro manso

E acordar ao sol feita sardinheira.

Em pátios onde as cores nascem diferentes

Ando eu pelo mundo e já não sou tua

Mas tu vais chamando, e por cada rua

Crescem em mim as tuas sementes.

E eu já não sei quanto mais consigo

Até voltar a abraçar teu abrigo. 

Por enquanto, trago-te comigo.

Fotografias

Um dia acordei e não me chegava

As ruas os arcos as tardes abertas 

Um dia acordei e voltei e precisar 

de sonhar alto

De pensar nos dias que se seguem

A este, quente e moreno.

Esta intermitência de mim que não entendo

Este meu ser em estações 

Pois é quando o sol sai alto que recolho.

E na minha cabeça habitam fotografias

Penduradas em fios de seda

Agitadas pelo vento e vejo

Amarelecidas fotografias

Que ditam o princípio e o fim de tudo

Que puxam pelos sonhos como anzóis em besugos

Fotografias à beira mar de crianças

Madeiras apodrecidas pelo lodo

Casas caiadas e cegonhas

Um dia eu acordei

E não me chegavam as pedras do chão

Precisava de continuar procurando

Por essas fotografias

Em todos os lugares do mundo

Excepto onde foram tiradas.

Um dia acordei e não sei

Se cresci, se me afundei, 

Se procuro, se me perdi.

Eu sou a criança que habita a foto

Que segura as canas que a onda levou

Para com elas desenhar na areia.

Como as canas, transporta-me a corrente 

Por ruas de onde o mar não vi

Mas um dia acordei, e uma voz disse

Procura mais à frente, não estão aqui.


Ao som de: Emilie Lund: Childhood friend

Rovinj

As palavras foram-se embora

Entardeceram, como a plácida poeira.

Adormecendo debaixo de parreiras.

Sob o sol escaldante e a erva seca.

As palavras poisam 

sem a brisa 

E sem as ondas do mar.

Como papagaios em mãos laças

Desistimos de puxar.

E descansamos entre pinheiros.

Damos os dedos, inspiramos.

E da ausência ganhamos o espaço.

E do destino, aceitamos igual

àquele dos dentes de leão.