Bela Maramures

Maramures - Roménia

Qual flor de finas pétalas em cúpula de cristal

Maramures repousa.

Qual nascente da mais pura água

Maramures permanece.

Eu ontem viajei até ao remoto lugar. Um paraíso onde Deus não deixou passar o tempo. Guardou-o, provavelmente, junto ao coração, para o povoar com as suas igrejas e pessoas pequenas de alma tão pura como o vento.

Eu ontem entrei num quadro impressionista de ceifeiras e pastores e campos semeados como quem ama. Eu não sei se este lugar nasceu de uma pintura, ou se a pintura nasceu deste lugar. Tudo é demasiado fantástico, toda a alma é demasiado boa, toda a casa é demasiado honesta. Eu tenho medo de violar este lugar resguardado do resto do mundo. Aqui não há raiva, não há pressa, não há ganância. Aqui as pessoas dizem adeus e abrem as portas. E pedem para ficar. Fica fica devem dizer, entendemos-nos em línguas inventadas. Devíamos ficar sim, porque partimos? Há tanto a aprender aqui. Há tanto que não necessitamos. Daqui, em alternância: igrejas de madeira, cemitérios, galinhas, fardos de palha, carroças, regatos, ovelhas. Daqui, em valores: senhoras de braços dados, os mortos e o passado, sempre o passado, a família e a comunidade, o pão, os campos, a comunhão, a vida para os outros, a vida para a terra.

De Maramures apenas um desejo. Que para sempre permaneça, que nunca se corrompa. Abençoado aquele que venha visitar.

Cozinha da Mariana

Há uma magia agora 

Uma magia

Auréola sobre as coisas indefinidas

Na cozinha uma abóbora aipo cebolas

Iluminadas sobre a mesa

Do quarto a melodia sobrevive 

Até aqui

Há uma magia um desconhecido

Que dá brilho às coisas 

E de um mundo cheio de certezas desisto

Quis eu e tentei, mas chega

Hoje janelas e as pedras gastas 

Amanhã o imprevisto

Uma jangada que desce 

Embalada na corrente.

Desiquilíbrio

Há um desiquilíbrio natural para as coisas belas.

Uma fome que pare a procura o alimento

Duas mãos que escavam a terra o tesouro

Há um desequilíbrio é preciso,

o coração encher-se e cair alto.

É preciso a tua ausência

Esse o vasto amor e a saudade. 

A inquietação a incerteza.

De quem ama, com um "não" no caminho.

De quem anseia a gente, sozinho.

Menos aqui

A cada dia estou menos aqui

Um pouco mais longe algures mais alto

A cada dia desprendo um laço

Como um balão 

à espera 

que lhe cortem o fio.

A cada dia viajo mais dentro

Sem que me parem sem que me salvem

Sou levada longe

Sou alada alto

E deixo para trás os meus sapatos

Os meus trapos

Viajo à boleia dos poemas

Viajo na doçura da cantiga

Cada dia, 

um pouco menos mulher

Cada dia 

um pouco mais rapariga.

A cada sol estou aqui menos

Ou estou somente menos

Porque, do que semeio 

fica um punhado de mão

Enquanto o coração

Esse,

não aguenta de cheio.

Old letters

Danúbio

Se tiver que cair do mais alto penhasco
para viver
escolho cair.
Escolho cair e voltar a subir essas íngremes escarpas
para de novo me lançar nos espinhos
como um peixe sem memória
que insiste em ver o oceano
encerrado no seu globo.
Eu insisto em não largar
o passado, os meus erros,
as minhas perdas, a minha inocência.
Eu insisto em lembrar.
Disso preciso.
Porque eu sou amante da mágoa
como beijo na boca a alegria.

Se tiver que lembrar o irremediável
para viver,
lembrarei.
O irremediável é tudo o que temos.
Todo o tempo partido
em pequenos "para-sempres".
Eu guardo o passado como tesouros.
Eu sou feliz como quem chora.
Eu consigo, a cada momento, o infinito.
Tudo o que sei, tudo o que vi
agora
eternamente.

Mosto

Hoje bebi o doce mosto.

Que vinha anunciando o fim das coisas quentes. O início das coisas frias e castanhas.

Era doce vinha das uvas. Sabia às mãos que o apanharam, às prensas que o espremeram.

Sabia adegas de pedra e carvalho, caves fundas cheias de gente cantante com tanques púrpura tingidos dos anos, alambiques de ferver bagaço.

Hoje bebi o doce mosto e lembrei-me que é hora de celebrar dentro das casas, sentados em bancos e salamandras lambendo o ar, coisas penduradas no tecto: tachos, uvas chouriças vassouras. Saudades de casa e nem sei onde é, procuro-a aqui nas caves apertadas, nas ruas e Etyek e suas adegas que se visitam porta a porta, nas conversas aconchegadas pelo espesso vinho. Estivesse eu onde estiver estarei a pensar em castanhas a rebentar seus ouriços. Estarei a pensar em folhas molhadas. Estivesse onde estiver estou a imaginar uma mesa corrida de grossas negras traves e os que amo sentados em redor. Um pão um vinho um queijo, um repertório de piadas e cantigas. 

Estejam onde estiverem, bebam o doce mosto e digam comigo: bem-vindo bem-vindo.     

Voar alto debaixo da árvore

Caberá tamanho amor dentro das almas? O que nos faz mover será o que nos desperta ou o que nos adormece? Quais serão os momentos que vivo acordada? Quando abraço a minha avó, quando desço  montanhas, quando faço acontecer, quando choro porque não entendo, quando oiço, quando adormeço em regaços? 

Quais serão os momentos que vivemos acordados? Porque são infintamente finitos? Porque têm de acabar para persistir nas memórias? Porquê a distância, o caminho, o propósito?

Acordar todos os dias na mesma cama, ou em camas diferentes, em tendas, em colchões, na areia, e na relva. Acordar na mesma cama e saber-lhe o cheiro, ou adivinhar onde estou antes de abrir os olhos. Em que dias acordo para acordar? Em que dias acordo para voltar a adormecer?

Mas caberá tanto amor ou preciso de enviar postais de beijos, lágrimas e abraços? Quantas vezes preciso de retomar o que acabou? Quantas vezes  devo dizer ao vento que sinto a vossa falta? 

É preciso ter olhos na testa e na nuca, sempre um passo em frente, sempre um passo de regresso.

Porque é querer partir mas prendendo amarras. 

É querer voar alto debaixo da árvore.

Ao som de: Dead combo - Lisboa mulata