Os cântaros não têm mãos

O que faço é mais forte que o que decido.

Sou um acto maior que o que persigo.

Escavo com uma mão procurando água. 

E com a outra afasto as areias.

Sempre foi assim:

Uma mão que ganha

Uma mão que perde.

Sou saco roto não cansado de encher,

Um cântaro transbordante na fonte infinita.

Cá dentro nada mais cabe senão

Deitando fora.

E é isso que faço, deito fora.

Água pura por vezes, deito fora.

Carros e paisagens, deito fora.

Olhos e beijos,

Deito fora.

Abraços ansiados,

Deito fora.

Mãos e corpos nus, deito fora.

Jantares no forno, deito fora.

Fora!

Sou cântaro transbordante

De água puro cheio

Podia fechar a torneira mas continuo

A achar que consigo

Encher-me apenas um pouco mais.

Mas os cântaros não têm mãos.

Assim, 

as torneiras não poderão ser fechadas.

Telhados

Odeceixe

Eu sou coração pulsante e água fresca

Sou telhados de Lisboa na luz dourada das oito horas

Eu sou minha, despertada.

Tenho os pés descalços e uma saia rodada e é Verão

E apaixono-mo pelo rio como pelos poetas

Porque apenas procuro as coisas que reflectem.

Na verdade é por mim que me apaixono

Pelas minhas formas deselegantes e olhar aberto

Apaixono-me pelo meu coração, carente de música

E abraços.

Apaixono-me pelas palavras que despejo e nem sei se são minhas

Ou por passos que um dia darei na areia.

Um dia irei pegar num punhado de areia

E separar os grãos um a um

Para ver a luz que os atravessa

Porque eu sou ingénua como a água que os molha

Repetidamente, em vagas

E não chegarão os dias para as surpresas.

Hoje sou uma menina sentada no telhado

Mãos nos joelhos

E o melhor presente é saber que posso olhar o rio como se fosse a primeira vez

O melhor presente é encontrar quem me lembre

Que cá dentro bate a alma

E os dias são finitos.

Ao som de: I Am Planet – Labes

Debaixo

Debaixo de tudo ficas tu

Meu paciente manto

Tu que cobres todas as minhas coisas

Que tapas do pó e da mágoa

Debaixo de todas as coisas aladas

Ficas tu que me amparas a queda 

Esses braços francos

De força dotados

Gostava de ser pesada e caber contigo

Mas tenho que pedir que me abras a porta 

De manhã e ao regresso

Entre voos de andorinha.

Obrigada

Fui permitida ser

Permitida

Quisera ser antes somente eu

Eu ser num lugar cheio e bonito

Numa casa branca de brancos lençóis

Quisera somente eu, e eu era

Era as minhas mãos meus braços minhas pernas

Era o meu corpo e eu contigo

Mas tu vieste e ergueste o espelho

De frente dos meus olhos e eu olhei

Para dentro

Era um espelho pequeno, cabia na mãos

Um espelho pequeno, cabiam os olhos

E em tanto tempo voltei a ver 

Ver para dentro de mim

Voltei a olhar para dentro da íris 

Por detrás do branco do castanho e do negro

Por detrás de tudo estava eu

O meus ser mais íntimo o meu ser imenso

O meu ser esquecido o meu ser inquieto

Eu reflectida

No espelho que trazias em teus dedos

Ou os dedos eram o espelho

Ou tu eras o espelho.

Reflectida

Existi.

Eu já não sei se serei quem de antes era

Dead Combo

"Formoso Tejo meu, quão diferente
Te vejo e vi, me vês agora e viste:
Turvo te vejo a ti, tu a mim triste,
Claro te vi eu já, tu a mim contente.


A ti foi-te trocando a grossa enchente
A quem teu largo campo não resiste;
A mim trocou-me a vista em que consiste
O meu viver contente ou descontente.


Já que somos no mal participantes,
Sejamo-lo no bem. Oh! Quem me dera
Que fôramos em tudo semelhantes!


Mas lá virá a fresca Primavera:
Tu tornarás a ser quem eras de antes,
Eu já não sei se serei quem de antes era."


de Francisco Rodrigues Lobo, que nele se afogou, a 4 de Novembro de 1621

Lisboa

Em Lisboa  é apenas preciso acordar e abrir a porta.

A cidade dá o resto.

Em Lisboa não são preciso relógios nem mapas

Pois cada esquina tem um presente

Cada boca uma conversa

Cada hora uma surpresa

Assim, não é preciso nada mais

Que aceitar

O sol que nos bate nas costas

E os convites do aleatório - a vida que é - senão aleatória?

Em Lisboa apenas é preciso

Abrir a porta a dizer sim

Comer as cores

Perder o tempo

Olhar os azulejos

Como dois namorados 

vagueando

Em primeiros beijos.

Bélgica

A Bélgica é um país onde todos os comboios vão dar a ti. Vejo as tabelas de horários, os nomes das paragens. Sempre quatro letras. Destino a ti em quarenta minutos. Destino a ti com troca em Bruxelles-midi. Destino a ti via Charleroi. Mesmo a partida tem o teu nome no final. A partida vem com um bilhete pré comprado na memória para... "Pré reserva para o próximo mês". Dia 23? Pode ser. Desta vez o guichet é um calendário imaginado, e a compra um dia marcado. A Bélgica são jardins rectangulares espreitados através de janelas de comboio. É o verde húmido, o tijolo antigo, o nevoeiro abatido, o branco cortante, o negro dos carris e dos telhados. Quem pintou a Bélgica deve ter perdido algumas cores pelo caminho. Deve ter deixado cair o rosa, o amarelo, o lilás. O azul deve estar a terminar, é usado com cautela, para os dias de Verão. A Bélgica podia ser habitada por pessoas antigas e barrigudas de calças enfoladas e penachos no chapéus. A Bélgica podia ser habitada por freiras silenciosas e mães saudosas bordando toalhas à lareira. Não estranharia, nas suas mil vilas replicando a receita: uma torre, uma praça; um city hall, uma béguinage. Na Bélgica tudo tem centenas de anos. Podemos consultar as fachadas para mais informação: remeter para o século XVI, saber o que se fazia. Ali um talho, além um curtidor, mais além um joalheiro. Os segredos subsistem, permanecem nos actos. As pedras ditam os hábitos. É que ainda hoje se bebe a mesma cerveja, receita repetida por monges há mil anos, se se resguarda pelas mesmas paredes, se pisa o mesmo chão, ainda hoje se fala de arte, se cria música, se partilham confidências. Ainda hoje a gente e as palavras, mas agora renovadas, mas agora renascidas, a uma nova luz, com um novo sangue.

Mas quem sou eu para falar da Bélgica, senão a voz de quem sucumbiu aos seus encantos? Eu ainda não sei os nomes de todos os reis, eu ainda não sei todas as lendas e as formas dos territórios, desde o império do Carlos Magno às fronteiras desenhadas pelas bocas. Quem sou eu para falar da Bélgica senão alguém que foi aqui diferentes pessoas? A Bélgica foi o princípio e o fim de tanto, de mim como me conheço, do resto do mundo, da fome da descoberta, porta aberta. A Bélgica foi sempre um lado de mim aqui desenterrado, foi sempre encontros ansiados, foi sempre ponto de reencontro, de cruzamento.

Hoje os comboios dão todos a ti. Não porque tu és a Bélgica. Mas sim porque tu és a parte de mim que a Bélgica fez nascer. E que bom regressar a esta casa, e aqui permanecer.

Ao som de: Minta - right boulevards