Azul

Era uma terra cheia de luz e imperfeita. Imperfeita, porque só assim podemos cheirar o bafo do verão entre as ervas, os animais à solta percorrendo as estradas pachorrentos, as frutas a apodrecer ao sol. Era uma terra quente e cheia de luz, um Verão quente em que cada metro percorrido era metro de descoberta. E as pessoas eram escuras, ou muito jovens ou muito velhas, empoleiradas em muros, em tronco nu, andando de bicicleta, de pele molhada e conchas nos pés, de pele seca carregando melancias. Melancias por todo o lado - em carroças puxadas por burros, em camiões, atiradas ao acaso, ornamentadas em caixas verticais rodeadas de pêssegos ameixas e meloas, protegidas por telheiros improvisados de rama e palha e velhinhas que se sentam com bengalas ou velhos de boina em bancos pequeninos. Era uma terra quente e era verão, aliás, é verão enquanto escrevo e estou aqui, mas falo no passado porque em breve o será, para sempre, todas as vezes que reler isto. Era cheio de luz e as estradas esburacadas por terramotos e desmazelo, caminhos difíceis para pequenos paraísos de água cristalina e azul profundo, o fundo do mar até ao infinito. Olhar para o mar como para o céu e ver o horizonte, o horizonte em todo o lado horizontes de azul que se dissipam até não saber onde é o mar onde é o céu,  aquilo ali ao fundo são ilhas esfumadas ou nuvens que se aproximam, não sei. Eram caminhos difíceis e poucas pessoas a chegarem ao paraíso, era preciso percorrer tantas montanhas e aldeias construídas nos morros, tantas igrejas singelas e varandas sobre o abismo onde se  bebem cafés e se fala como se na rua, mas não é a rua, são abismos de azul, mas quem ali acorda todos os dias não sabe, não compara, não analisa. Eram caminhos de terra e pedra, coros de cigarras gritantes e muitos carros e engenhos, motas transportando bicicletas, bicicletas transportando melancias, crianças transportando motas, afinal era uma terra imperfeita. Cheia de luz, mas imperfeita. Afinal, estamos nos Balcãs, e a terra: Albânia.